La huelga de persianas bajadas comienza para todos. No sale en los periódicos por mucho que la busques. El antro donde pasas tus días laborables cierra por inventario. No llamen que no estamos. Tendrían que mirarte por un agujerito tus grises compañeros de malos despertares para reconocer a ese ser torpón e inadecuado que sale de tus sábanas con ganas de volver a acostar su desidia cinco minutos más. Nadie querría ver el sucio decorado que acompañó tus sueños bien ganados: un triste calcetín viudo, la ropa que lanzó tu acróbata felino antes de los ronquidos, los libros esparcidos por el suelo como una instalación de arte contemporáneo. ¿Dónde estarán tus gafas, cómplices camaradas de insomnios novelados, para ordenar el caos que puebla tu universo?